A poesia assusta
Os olhos desavisados
Os cérebros mecanizados
Os corações de espuma
A poesia assusta
Por seu conteúdo nu
Por seus versos tergiversantes
Por suas estrofes extravagantes
E o poeta
É tido como louco
Um desses desocupados
Que perde tempo escrevendo besteiras
Enquanto o mundo tropeça em sua marcha
E o poeta
É qualquer um
Interessado em disseminar idéias
Exercitando um meio que já foi comum
E que hoje não quer dizer nada
Mas o poeta não parará
Disto tenha certeza
Escreve convencido
De que não há tempo perdido
De que não há palavra vã
Pois a poesia é seu talismã
Quem faz amor na sua vida
A arte de demudar a escrita
Em beijos, em apertar de mão
É a doce forma de ressaltar sua paixão
2 comentários:
Inacabada, com certeza,
Por que ainda falta petiscar conversa tomando cerveja,
falando dessa poesia e do que mais seja.
Inacabada, com louvor,
Por que amanha não se sabe pra onde levou o motor. Amanha vamos recomeçar o que nunca terminou.
Inacabada, por desgraça,
o tempo te leva e a vida passa,
morremos eu, você, a poesia e a praça. Só não morre a mudança, a dança do ultrapassa.
Porra, tá ficando fácil!
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