Meus desejos me questionam
Questionando-os sinto não existir

Me valho do rio que corre em mim

Navalho, navego, ego, é o “eu”

Um bote de pensamento ruim

Desemboco na boca, nas noites afundo

Acordo escorbútico, com medo e afins
 

A juventude prefere as tormentas, os vapores...

A idade madura é fruta no cacho, ensacada

Tanta incerteza me leva ao porvir